Lutadoras

“Há aqueles que lutam um dia; e por isso são muito bons;
Há aqueles que lutam muitos dias; e por isso são muito bons;
Há aqueles que lutam anos; e são melhores ainda;
Porém, há aqueles que lutam toda a vida; esses são os imprescindíveis.”
                                                                                              BERTOLT BRECHT

A minha amiga Ana Maria, é um exemplo de coragem. Conheci-a na escola Utopia, onde ambas frequentamos aulas de pintura.  Há anos foi-lhe diagnosticado um mieloma múltiplo. Tal como muitos outros, travou uma luta feroz com a doença.  A Clínica da Universidade de Navarra, que completou 50 anos em 2011,  deu a conhecer um pouco da vida de alguns desses lutadores, nomeadamente da Ana Maria. 

Tenho mais duas amigas que, tal como a Ana Maria, têm lutado contra muitas adversidades, nomeadamente a doença.

E quando penso em mulheres lutadoras,  a primeira que me vem à lembrança é a minha mãe. Lutou por tudo aquilo em que acreditava, só não conseguiu lutar contra a doença de Alzheimer que, durante 13 anos e a partir dos 58, foi destruindo aquela  mulher ímpar.

Sei que já coloquei aqui um poema que lhe dediquei, em que tento dar conta de toda a sua força, mas não resisto a colocá-lo de novo.

Mãe

Como eu  me lembro bem, mãe.

Catorze anos seria talvez  a minha idade,

uma colega do liceu

disse que tu eras a senhora mais bonita da cidade

E eu  fiquei toda cheia de vaidade.

Lembro-me de tanta outra coisa mãe

Do linho esticado dentro do bastidor

e dos teus bordados em ponto pé-de flor,

em matiz, ponto de sombra ou  de grilhão,

ao sabor da  imaginação,

como o vestido da minha comunhão.

Lembro-me dos cozinhados que fazias com paixão;

chamavas-lhe quitutes, mãe.

Receita portuguesa, brasileira, italiana,

ainda hoje os teus quitutes têm fama

entre os amigos que os saborearam.

Ainda há dias alguns os recordaram.

Lembro-me ainda

que  não era só o sabor, era o aspecto.

Em tudo colocavas muito afecto

e sempre a tua a sensibilidade infinda.

Além de sensível eras tolerante,  corajosa,

lutadora, criativa, generosa.

Como eu recordo, mãe,

tantas histórias inventadas por ti,

em que o sabiá e a surucucu

contracenavam com o colibri,

com a jibóia e o bicho tatu.

Como eu recordo, mãe,

a tua lindíssima voz de soprano

cantando árias de Verdi, de Puccini,

(da Madame Butterfly, da Traviata),

do barbeiro de Sevilha de Rossini,

ou ainda Shubert, a serenata,

tentando eu acompanhar-te no piano

que, por falta de talento, mal tocava,

o que algum desgosto te causava.

Um dia, já a tua mente muito vária,

apercebi-me de que não gravara a tua voz

Tentei então que cantasses uma ária

para ficar com os registos entre nós

Tarde demais

De reconhecer  a música tu foste incapaz

Tinhas apenas cinquenta e oito anos.

E a partir daí a  doença, tão voraz,

foi-te destruindo dia a dia a mente,

dia após dia causando mais  danos

e eu,  recusando-me a aceitar tais desenganos,

era contigo que me revoltava, mãe.

Que foi feito de ti mãe

outrora tão  sensata,  inteligente?

Que foi feito da tua sensibilidade,

da tua coragem e força de vontade?

Porque te deixaste assim destruir, mãe?

Ficaram as fotos,  a recordação,

tanto vazio  no meu coração,

tantas lembranças, algumas em  bocados.

Como herança deixaste o bastidor,

as partituras, as receitas, os bordados.

Ficaram sentimentos de culpa e muita dor.

Por dizer ficou ainda tanto amor.

 Termino com a fotografia da autoria do espanhol Samuel Aranda que que ganhou em 2011 o World Press Photo 2011, o mais conceituado prémio de fotojornalismo