Ainda a propósito do Dia Mundial de Poesia

Ainda a propósito do Dia Mundial da Poesia, um poema de António Afonso, meu amigo de infância

É esta a Primavera

da nossa incerteza...!

E não é esta a Primavera de múltiplas cores,

que me baila na memória...!

Agora reina o silêncio,

onde nasce um Tempo novo.

E neste espaço

vital e solitário,

reflicto

sobre as coisas que sinto...!

Aberto à Natureza,

mas nunca aos que turvam a minha quietude,

perturbam a minha Paz,

e a serenidade do meu Universo,

permaneço neste Tempo de incerteza,

entre laivos

de outras Primaveras,

onde as cores de Vivaldi,

teimam ainda ficar

em mim ...

António Afonso

Dia Mundial da Poesia

No dia Mundial da Poesia, Ode à poesia de Miguel Torga por Rui Oliveira

E porque o texto que segue, traz uma mensagem poética de esperança, face à terrível situação que vivemos, incluo-o também .

Apesar de tudo a liberdade

Sinto a doença à minha volta e à volta dos meus. E, nesta reclusão involuntária, lembro-me de Trujillo e de suas altas torres. Não de todas, mas de uma que, na sua delgada altivez, se assumiu como mirante.

A terra de Pizarro sempre me pareceu estranha. À sua volta quase não distinguimos vegetação e, no meio da planura, alcandora-se a rocha; sobre ela, ruas e casas que nada arranca dali. A cidade é pontuada por estreitas construções de pedra, emergindo do meio de habitações mais baixas, servidas por ruas estreitas. Parecem árvores sem grande ramaria que procuram um sol que lhes permita o crescimento. Talvez catos gigantes, como o do Convento da Arrábida, hoje com vários metros de altura e transformado em madeira dura. Vemos campanários, torres evidenciando soberbas senhoriais, locais de vigilância militar e, no centro imaginário de tudo, meio coberto por heras que não param de subir, o “mirante das Jerónimas”. Diz-me um guia que foi torre defensiva, sobrevivendo a um derruído palácio que depois foi eremitério. Não tenho dados para confirmar ou contrariar. Pela sua configuração, permite o resguardo e ao mesmo tempo a longa contemplação da distância, cuja leitura nos permite encontrar melhor o infinito. O edifício a que pertence é ainda hoje habitado por monjas da ordem religiosa que tem como patrono o santo tradutor da Bíblia para latim. Sem nunca lá ter entrado, tenho recordado muito o seu perfil no mundo e fora do mundo. Talvez por sentir, pela primeira vez (embora obrigado pelas circunstâncias) o que seriam o olhar e a vida daquelas mulheres que dos mirantes faziam observatório, oratório, salvaguarda e farol. Em Trujillo, como em muitas e muitas partes do mundo. f Não sei se elas viam o mundo como ameaça, como via infetada  pelas mais diversas enfermidades morais e corporais de que queriam fugir. Os seus textos dizem-me que sim, mas nem sempre há concordância entre a letra e o espírito. Já se estudaram muitas dessas comunidades e sabe-se hoje que muitas das mulheres que aí se acolhiam por vontade própria o faziam para fugir da violência que as despersonalizava e, de algum modo, matava. Eram lugares onde conseguiam uma liberdade acrescida, liberdade que para algumas delas se transformava numa escada por onde subiam à libertação maior que era ter saudade do infinito e, nele, de Deus. De modo distinto na forma, mas afinal semelhante nas intenções, foi essa purgação e essa fuga que moveram também tantos homens a tornarem-se eremitas – organizados ou não em comunidade – nas mais variadas parte do mundo. Como na Arrábida, onde Frei Agostinho da Cruz (1540 – 1619), franciscano-poeta convivente e vivente de um cristianismo depurado, à sombra de grandes vultos como São Francisco de Assis ou Erasmo de Roterdão, soube enaltecer uma vida pobre, afastada e mais livre: “Agora dei a volta por caminhos / De solitários bosques enramados, / De feras bravas, mansos passarinhos; // Que ainda que entre espinhos conversados, / Mais quero pé descalço entre espinhos, / Que dos homens humanos espinhados”.

Nestes dias estranhos, em que fomos forçados a uma existência de espera e de suspensão, rodeada pelo perigo, vivemos quase todos em reclusão. Vivendo, apesar de tudo, num lugar privilegiado, senti este confinamento como uma prisão domiciliária. Nem as exigências da tutela do meu ministério – ficcionando uma escola que de facto está parada e não pode ser substituída por um “novo paradigma tecnológico” (que prejudica sobretudo os alunos pobres, sem recursos materiais e sociais) – me fizeram desligar desse incómodo sentimento de pena maior, apesar da ausência da pulseira eletrónica. Fui tentando, com os meus, ocupar o tempo, distraindo-me. Cumpri obrigações. Correspondi a devoções. Descobri tarefas sempre adiadas e que, agora, viram finalmente a sua concretização chegar a bom porto. Um arbusto finalmente cortado. As ervas do quintal arrancadas, ao fim de meses de selvagem crescimento. O pó do escritório erradicado, depois de tanta preguiça. O artigo que pelos vistos avança, após tantos pedidos ouvidos mas não escutados. A leitura retomada. O filme redescoberto e, no reencontro, aquela peça musical nunca atendida… Sem largar o medo, lutei e luto contra o medo, sabendo que o temor não irá impedir a entrada do vírus, se ele tiver de entrar e fazer das suas. Nada disto era, todavia, capaz de pelo menos atenuar o toque das grades numa gaiola invisível

Até que resolvi redescobrir a varanda do primeiro andar que, não fossem as restrições da arquitetura do bairro, já teria desaparecido. Pela manhã, depois de uns minutos de conversa com o miúdo, resolvi deixar-me estar por ali. A ler. Coisa que nunca ali fizera, pela falta de resguardo que sentia retirar-me a privacidade para mim inerente ao ato de leitura. Quase sem gente pelas ruas, desta vez afoitei-me com o livro na mão. Senti-me como as monjas jerónimas do mosteiro de Trujillo, mesmo sem ter a sua virtude nem a sua torre nem o seu horizonte. Tudo se tornou mais leve, mesmo sem afastar da mente o chumbo que nos domina e condiciona. Virei-me para sul e, acompanhado pela passarada, sobretudo por uma família de corvos pela qual tenho particular afeição, redescobri no horizonte essa Serra que nos “move a contemplar mais fermosura”.

Mesmo que só possamos comer o que resta do açambarcamento diário nos supermercados, mesmo que nos vejamos obrigados ao recolhimento que talvez seja apenas uma forma de salvaguarda, mesmo que as perdas nos angustiem, só tendo o poliedro da liberdade no pensamento conseguiremos transformar a reclusão em clausura, encontrando novas formas de resistência e de elevação. Talvez consigamos, assim, ver no “hortus clausus”, no horto fechado da nossa casa e das nossas vidas (afinal povoado por muitas ínfimas alegrias a descobrir), um lugar propício onde o vazio e o abalo destes dias se transformem em detergente. Talvez assim sejamos obrigados a limpar de nós e desta civilização muita da sujidade que, há demasiado tempo, vai entupindo os nossos poros, impedindo a nossa mais subtil respiração. Talvez. Não sei. Não obstante, assim desejo. E nesse desejo creio ser acompanhado por muitos.

Ruy Ventura Escritor e investigador 

In Público Imagem: D.R. 

Publicado em 21.03.2020

Mais um poema na revista Philos

Já por mais que uma vez, partilhei aqui poemas meus que foram publicados na Revista Philos -"A revista das latinidades, das pessoas e dos povos".

Hoje vou partilhar mais um que  saiu no número de 27-09-2019 https://revistaphilos.com/2019/09/27/eterno-verao-por-regina-gouveia/

 Eterno verão 

Sotto dura Staggion dal Sole accesa….I

in soneto sobre o Verão, Concerto nº. 2 em Sol menor, op. 8, de Vivaldi [1]

Desponta a aurora.

Eos entrega o Sol aos cuidados de Apolo.

A oriente, ruborizando o céu,
o Sol inicia, ledo, a caminhada rumo a poente,
derramando sombras protetoras pelo chão.
Um azul límpido veste o céu imenso,
onde nuvens breves esvoaçam, dolentes.
Avança o dia.
O Sol é abrasador, as sombras mínimas.
Tudo fica envolto em densa lassidão
que nem chilreios de aves,
nem o zumbir de insectos ousam enfrentar.
Indiferente, o Sol prossegue a caminhada,
num espaço prenhe de cálidos silêncios.
Entardece.
Tímida, a brisa esvoaça agora, difundindo múltiplos aromas.
Ao lado da casa, o perfume da velha tília adeja lento, no ar.
Vagarosamente vão crescendo as sombras.
Zumbidos, chilreios, balidos e vozes lentas,
vão abrindo clareiras na tarde silente.
Por vezes, durante a caminhada,
Eolo e Zeus acompanham Apolo.
Irrompem ventos, chuvas, raios e trovões.
Depois tudo se acalma
e o cheiro a terra molhada dulcifica o ar.
A caminhada aproxima-se do fim.
Despede-se o Sol, agora rubro,
espargindo de oiro e sangue o horizonte.
O tempo tudo acompanha, sobranceiro.
Voraz, em breve engolirá o verão
a que outros se sucederão, ano após ano.
Enquanto espero pelo próximo, invento-o
a partir das múltiplas imagens
e da miríade de sons e aromas, gravados na mente.
Eis o meu artifício
para que o verão dure eternamente.

notas
[1] Segundo várias fontes o poema será da autoria de Vivaldi.

Corona Vírus

A cena agora…

O mundo dominado por uma ditadura sem fronteiras

e nós aqui tão perto, quase ao lado

sem poder usufruir da  imensa ternura

que,  gratuitamente, os netos  doam  de alma pura.

A cena agora….

Urge paciência por ter que limitar os nossos passos

Urge prudência  quanto a carinhos e abraços

Urge inventar uma  nova forma de comunicar todo o afeto

Mesmo não estando por perto.

Aguardemos  uma revolução  que destrua o vírus ditador.

E entretanto reforcemos os elos do amor.

Regina Gouveia   15-03-2020

Bonito gesto...

O mundo "embrutecido" pelo dinheiro e pelo poder,  assiste,  perplexo,  a esta pandemia. Felizmente há quem, com muita generosidade,  se desdobre em esforços para tentar controlar a situação, nomeadamente médicos, enfermeiros... Há também outros gestos que, embora simples, nos comovem. Por certo não  precisarei de recorrer  aos Táxis Alves mas deixo aqui o meu MUITO OBRIGADA,  em nome da população mais idosa de Lavra..