Sobre o medo

Uma amiga enviou-me vídeo fantástico: uma intervenção de Mia Couto numa conferência sobre Segurança
Enquanto o ouvia, fui-me lembrando de alguns poemas publicados no meu 1º livro de poesia Reflexões e Interferências, editado em 2002. Aqui deixo dois.

Ausência

Hoje não estou para ninguém.


Se alguém telefonar, nem que seja algum ministro,


(como se fosse vulgar algum ministro ligar...)


digam só que eu não existo, ou então fui viajar,


que ando à deriva no espaço, que estou morta de cansaço.


Sentada no meu terraço, hoje não estou para ninguém.


Quero ver o pôr do sol, mais logo, ao entardecer,


quero ver Vénus nascer e a lua desabrochar.


Quero dormir ao luar, é noite de lua cheia.


Quero ter como lençol este céu que me rodeia,


um céu de estrelas pejado.


Quero ver a estrela polar, Marte, Júpiter, Dragão


Cassiopeia, Leão, quero ver estrelas cadentes,


correndo no céu estrelado brilhando, muito luzentes.


Quero sonhar com pulsares, com galáxias, quasares,


e à luz das constelações embriargar-me de amor.


Quero esquecer meus pesares e todo este amargor


que por dentro me consome ao pensar que ainda há um ror,


são oitocentos milhões, de gente que passa fome.



Tchador

Déboras, Irinas, Svetlanas


ucranianas,  sul- americanas, não importa.


Partiram em busca de uma porta


que lhes desse acesso a melhores vidas.


e acabaram ludibriadas,  iludidas, nas mãos de proxenetas.


São traficadas, são exploradas, vezes sem conta são violadas


e quando, apesar de jovens, acabadas,


são abandonadas, jogadas nas sarjetas.


Sandras, Bintas, não importa o nome,


a vida deu-lhes até hoje violência e fome.


Aquela com onze anos, tão menina, de uma outra menina já é mãe.


Por certo é a primeira boneca que ela tem.


E nos olhos, em vez de ódio e de revolta, uma lágrima solta,


enquanto embala a filha com amor.


Aquela outra ali é argelina, talvez a "pietá" que correu mundo.


Nos olhos um desgosto tão profundo, maior que o próprio mundo.


E aquelas outras das quais não vejo o rosto


que, se doentes, não podem ser tratadas,


que são impuras, se desvirginadas,


que se forem violadas poderão por castigo ser queimadas?


O que dirão os seus olhos por baixo do tchador?


Humilhação? Desgosto? Resignação? Rancor? Talvez revolta?


Se eu um dia usar tchador por meu querer


acreditem que não é para me esconder


é só para tentar não ver  tanta injustiça, tanto horror,


tanto fanatismo, tanta dor, neste mundo cruel à nossa volta.