Notre Dame de Paris

Há poucos dias referi que um dos escritores preferidos do meu pai era Camilo Castelo Branco. Praticamente  só lia autores portugueses. Abria algumas exceções para autores brasileiros e para o escritor francês Victor Hugo. Na minha juventude li dois livros do auto,r livros esses que herdei e que continuam nas estantes da minha casa da aldeia- Os Miseráveis (não tenho presente quantos volumes) e Notre Dame ( em outras edições tem o título de O Corcunda de Notre Dame )

Ontem, ao ouvir a notícia do incêndio da Catedral, vieram-me à memória algumas personagens e até parte do enredo de cada uma das obras. Como vou amanhã para a aldeia, onde não tenho facilidade de aceder à NET, deixo aqui dois poemas. O primeiro é de Mário de Sá Carneiro   e pode ser lido aqui

Listas de som avançam para mim a fustigar-me
Em luz.
Todo a vibrar, quero fugir.. Onde acoitar-me?
Os braços duma cruz.
Anseiam-se-me, e eu fujo também ao luar…

Um cheiro a maresia
Vem-me refrescar,
Longínqua melodia
Toda saudosa a Mar…
Mirtos e tamarindos
Odoram a lonjura;
Resvalam sonhos lindos…

Mas o Oiro não perdura
E a noite cresce agora a desabar catedrais…
Fico sepulto sob círios —
Escureço-me em delírios,
Mas ressurjo de Ideais…

– Os meus sentidos a escoarem-se…
Altares e velas…
Orgulho… Estrelas…
Vitrais! Vitrais!

Flores de lis…

Manchas de cor a ogivarem-se…
As grandes naves a sagrarem-se…
– Nossa Senhora de Paris!…

O segundo é do autor colombiano William Ospina e pode ser lido e ouvido aqui

https://palabravirtual.com/index.php?ir=ver_voz.php&wid=2667&t=Notre+Dame+de+Par%25EDs&p=William+Ospina&o=William+Ospina

Notre Dame de París

Siempre llegué al amor por caminos de engaño.

Antes de verte, indemne, frente a mí, en los declives

de un verano imborrable, piedra sagrada, fuiste

un vago sueño de arcos y de luz insinuándose

por el cielo inventivo de mi infancia, y al verte

real como mis manos, calladamente cierta,

tu corteza prehistórica se burló de mis sueños:

no eras el sol de piedra que flotaba en la mente.

Dormía allí una roca. La alzaron siglo a siglo

dolorosas estirpes de polvo. Vi en la noche

las puertas asimétricas, las toscas torres truncas,

los flancos floreciendo de demonios sardónicos.

Sólo vi tu apariencia de navío infernal,

tu alto cuerpo amasado por el miedo, y sentí

que efundiendo la lumbre de la superstición

todo lo contagiabas de pavor medieval

como un grito en la música apacible.

No todo en mis alarmas era error, pero luego,

frecuentando tus nichos, tu esplendor, fui entendiendo

que la belleza llega con máscaras atroces,

que a su primer encuentro lo sagrado horroriza.

Sé que da miedo hallar, hecho ya, lo imposible,

que antes de ser pensado, el mismo cielo espanta.

Así como a los mundos que sin saberlo giran

hechizando la noche con sus brasas perfectas,

vi el vuelo de tus bóvedas, la ebria piedra sin peso

flotando sobre el río de la plegaria humana.

Vi los arcos quebrados, las remotas ventanas,

las altas escaleras cuyo rumbo es enigma,

los cristales que quiebran y disgregan la luz.

Lento husmea el sabueso de la mente en las causas,

tras cada ojiva advierte la previa idea, el acto,

y percibe en las cóncavas, exquisitas alturas,

la labor de una sabia multitud invisible.

Veo en un brusco instante hormiguear los siglos:

la piedra rigurosa

se ordena, fiel al sueño de afanosas estirpes,

cruzan picas, plomadas, martillos, sogas, ángeles,

en el aire alabean ecuaciones y andamios

y fe y miedo trenzados alzan la roca mística.

Y una paz misteriosa nos da el saber que el templo

ascendió de las frentes y las manos del hombre,

por la noche el viento, cayendo hacia los astros.

Que algo divino ardía como fiebre en la sangre,

algo que no sabemos y que no preguntamos,

porque el misterio debe durar en el misterio

y es bello para el hombre que algo perdure oculto.

Así aprendí a querer tu compleja estructura,

allí estaba, envolviéndome,

tu cielo acastillado donde aletea la música,

los colores mordidos por la húmeda tiniebla,

la meditada oblicua de la luz en las criptas,

los sepulcros que agrava un lóbrego latín.

Allí estabas, dibujo fiel de la mente gótica,

retrato de una edad hecha de ley y de abismo,

batalla contra el caos perpetuada en la piedra.

Y te amé en esas tardes sin comprenderte, y fuiste

el sitio señalado para el éxtasis

cuando una aciago amor socavaba mi alma.

Ahora, lejos, Basílica, te recuerdo, orgulloso

de haber amado en ti todo lo que perdura.

En la memoria avanzo de nuevo por tu calma,

se ennoblece otra vez mi conciencia en tu música,

algo anterior a mí tiembla en mí contemplándote.

Morosamente busco lo que conozco y amo,

y no sé, al celebrarte,

qué celebro en secreto, más antiguo y más íntimo;

qué obstinado edificio de la mente o la sangre,

como el rostro anterior que un nuevo rostro evoca,

traza con sus hipérboles la memoria inexacta.