Na
última mensagem deixei um poema do meu novo livro “Quando o
mistério se dilui na penumbra”
É a segunda vez que envio poemas para a revista. Em ambos os casos foram seleccionados
Da primeira vez enviei o poema Numa esquina do tempo que pode ser visto aqui
Luxuriosas,
as
estrelas crepitam no céu negro.
Voluptuosos,
os ramos das
árvores afagam a escuridão.
Quais garças,
miríades de
sonhos esvoaçam ledos.
Titubeante,
o amor deambula por
entre apaixonados.
Helena ama Demétrio,
que ama Hérnia,
que ama Lisandro.
Errante, a paixão…
Titânia ama um ser
com cabeça de animal.
Duendes e fadas
volteiam por entre a
bruma esquiva.
Gorjeia a poesia.
No ar, o róseo perfume da
madressilva.
A noite estremece.
De flautas e oboés,
refulgem os trinados.
Amores reencontrados…
Flutuam
acordes da marcha nupcial.
Cúmplice, a magia…
Florescem
os sonhos na noite de verão.
Numa esquina do
tempo,
Shakespeare, Mendelson e Chagall.
Subtil, a aurora
desliza noite adentro.
Vénus regressa.
Ao amanhecer,
esvai-se a fantasia.
Balbuciante, o dia…
rumoreja o
bosque, despertando lento
Desta vez enviei os dois poemas que seguem e que na revista estão acompanhados da imagem anexa
Se…
É
belo este batente.
Dos pulmões do mineiro,
que delida a vida desventrando a terra,
ao suor do ferreiro,
que, moldando o ferro, o corpo cresta,
quanta história contaria se falasse?
Dos pulmões do mineiro,
que delida a vida desventrando a terra,
ao suor do ferreiro,
que, moldando o ferro, o corpo cresta,
quanta história contaria se falasse?
Quantos
bateres lhe acudiriam à memória?
O
bater saltitante da criança,
o bater sem cor e sem esperança
do homem revoltado com a vida,
o bater daquele apaixonado que, enlevado,
ali depôs uma alegre margarida?
Se esse batente falasse….
o bater sem cor e sem esperança
do homem revoltado com a vida,
o bater daquele apaixonado que, enlevado,
ali depôs uma alegre margarida?
Se esse batente falasse….
Semelhanças
Centenária, aquela porta repleta de memórias.
Qual retorta, dela se evolaram por frinchas mal vedadas,
enredos, paixões, amores, traições, alegrias, rancores, segredos,
fragmentos de vidas, em histórias condensadas.
Deixo também um poemas do livro Fui quase todas as mulheres de Modigliani, de Graça Pires, a quem já várias vezes fiz referência
Menina de azul
Em todos os relógios
da cidade, os ponteiros
marcam a hora
inesperada da inocência.
Tudo parece perfeito,
excepto o meu rosto
de menina, asfixiado
na moldura do tempo
Sem comentários:
Enviar um comentário