De poesia e de poetas

 A Poesia Vai Acabar

A poesia vai acabar, os poetas
vão ser colocados em lugares mais úteis.
Por exemplo, observadores de pássaros
(enquanto os pássaros não
acabarem). Esta certeza tive-a hoje ao
entrar numa repartição pública.
Um senhor míope atendia devagar
ao balcão; eu perguntei: «Que fez algum
poeta por este senhor?»    E a pergunta
afligiu-me tanto por dentro e por
fora da cabeça que tive que voltar a ler
toda a poesia desde o princípio do mundo.
Uma pergunta numa cabeça.
— Como uma coroa de espinhos:
estão todos a ver onde o autor quer chegar? —

Este é um poema de Manuel António Pina, autor que podemos ouvir aqui a propósito do seu último livro, Como se desenha uma casa .

Deixo também um poema de um autor que conheci pessoalmente há dias, num almoço extremamente agradável em casa do editor Manuel Reis.
Trata-se do poeta Ivo Machado 

Na madrugada do dia 2 de Dezembro de 1967
começou a grande tristeza de minha mãe. Ainda
Neil Amstrong não pisara a lua, nem meu pai
gozava salário de gente, tão pouco conhecia
o rosto à liberdade
[no meu país – diziam estrangeiros – os utópicos
viviam sob silêncio, masmorra e nó]
Enfim, marcou-me a data
por ser esse o dia da morte de minha avó.
Ao contrário de meus filhos nasci em escuridão,
como meus pais, como o meu país, mas apesar
da tristeza de minha mãe e do salário de meu pai,
de minha avó herdei uma lição: nenhum tirano
mata a poesia ou proíbe um aperto de mão.
In, Os Limos do Verbo, 2005

Quase a terminar,  um poema do autor brasileiro Carlos Vogt. e um outro, muito modesto, de minha autoria 

PRAGMATISMO ESTÉTICO

A disciplina é quase tudo

menos o dia-a-dia

    

o poema é quase nada

mais a inspiração 

na falta solidária do mesmo quase

faz-se o poema

vive a poesia
Carlos Vogt

Poesia

Gosto do narciso poeta aquela flor cuja  corola,

por  dentro amarela,é  branca por fora.

Colhi duas. 

Uma decidi comê-la 

cuidando assim engravidar de poesia

Mas a poesia, tão arredia, riu-se de mim.

Cheia de mágoa, à  beira da água

lancei ao mar a outra flor, daquelas duas.

E fiquei a olhar,  a flor  boiar

na onda  que vai  e que logo vem,

que se reflecte e se refracta,

que interfere e se difracta.

A luz do sol bateu no mar fê-lo de  prata,

reflexão também.

Por entre os meus dedos,

a areia fluía suavemente.

A flor boiava dolentemente

e a onda,  sempre a ir e voltar,

e o som do mar com seus segredos

e o gosto a sal a pairar no ar

deixando  um cheiro a  maresia.

Então, por magia,

luz , céu e  ar, onda do mar, no ir e voltar,

areia,  sal , flor  a boiar, tudo em redor foi poesia

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E, para fechar com chave de ouro, O poeta é um fingidor na voz de João Villaret

Autopsicografia

   O poeta é um fingidor.

    Finge tão completamente

    Que chega a fingir que é dor

    A dor que deveras sente.

    E os que lêem o que escreve,

    Na dor lida sentem bem,

    Não as duas que ele teve,

    Mas só a que eles não têm.

    E assim nas calhas de roda

    Gira, a entreter a razão,

    Esse comboio de corda

    Que se chama coração. 

Fernando Pessoa